Los versos dignos de este nombre dicen lo que cada lector cree entender o sentir. Y en el curso de los años sólo se salvan si alguien los revive como propios (la indiferencia o el olvido tampoco son situaciones trágicas, si tuviéramos que recordar toda la poesía escrita hasta hoy la memoria sería un infierno, o como mínimo el camarote de los hermanos Marx). Su suerte no está, pues, en nuestras manos, y cualquier maniobra de coquetería es pueril. Estos libros han sido acogidos con una cariñosa indiferencia, lo cual no es ningún mérito, sólo un accidente a pesar de todo, se reúnen ahora en un volumen (más un poema narrativo que parecía exageradamente raro para publicarse exento), y van a tener así una segunda vida de la que no sé qué pensar.
