Thelonious Ellison es profesor universitario, narrador y negro. Su nombre, por cierto, sólo contiene dos primeras referencias y juegos intertextuales entre las muchas que el lector puede jugar a descubrir, aunque posiblemente se quede corto, y tanto da, porque X tiene tantos niveles de lectura como lectores posibles. Pero Ellison no es lo bastante negro para el gusto de la industria editorial: no escribe textos de "blacksploitation" ambientados en el gueto, de esos que consiguen anticipos de millones y acaban adaptándose en Hollywood y que, además, pasan por auténticos y de arte y ensayo. Y sin embargo, podría hacerlo con la mano izquierda. Pero decir que este libro es una crítica o una parodia de la industria es hacer una lectura cultural tan superficial como lo que se supone que el libro critica, porque, entre otras muchas cosas, este es un libro sobre la familia y el amor, filial y a los literatura, sobre la identidad del escritor, pero también de la persona: sobre la (im)posibilidad de transliterar la vida y sobre todo lo que ocurre fuera de los libros. Uno de los mejores títulos de un autor tan prolífico como soslayado en su país (y sin embargo con varios libros traducidos en diversas editoriales europeas de renombre, aunque nunca en España), pero que ha ganado, entre otros muchos reconocimientos, el premio Believer 2010 a la mejor novela (I Am Not Sidney Potier), que también publicará próximamente Blackie Books. Una joya indiscutible que dará mucho de que hablar, posiblemente por su lectura más convencional, pero también por su indiscutible humor y geni
A veces la gracia consiste en no saber, en dejarse confundir por elaboraciones mentirosas que, a su manera, consignen lo real. Percival Everett, autor de una veintena de libros inexplicable y milagrosamente inéditos en español hasta ahora, ha escrito una novela narrada por Thelonious «Monk» Ellison; novela, que no autobiografía encubierta, por más que Ellison, al igual que Everett, sea un académico con sentido del humor, aficionado a la pesca con mosca, novelista experimental y negro. Aunque no lo bastante negro. Prueba de ello es que la crítica, siempre tan perspicaz, no encuentra el vínculo entre la reescritura de Los Persas de Esquilo que Monk ha firmado y la auténtica experiencia afroamericana sobre la que se supone debería escribir.
Entretanto, la escritora Juanita Mae Jenkins se hace millonaria con una novelita (inspirada por los dos días que pasó con unos familiares pobres) tan realista como el estereotipo de la miseria y la negritud del que Monk huye con horror, pero que, tras recibir diecisiete cartas rechazando su último manuscrito, acaba satirizando. Claro que la buena (mala) conciencia de la industria editorial a veces no entiende de ironías. No hablemos ya de los lectores, la televisión o la academia, porque en esta (anti)novela, que llamamos así por la dificultad de recrear la incertidumbre y el asombro, no queda títere con cabeza.
Cambie de país, sustituya a los negros por el colectivo de turno y verá que América no queda tan lejos. Sin embargo, las comparaciones son sobre todo inútiles, y X no trata de la raza, el género, la construcción de la identidad y la familia, a la que a veces uno no conoce hasta que la pierde, sino que da cuenta, convertida en su propia metáfora, de lo que un artista puede conseguir a pesar de la cultura en la que se inscribe. Contra ella.
